Pour essayer de les comprendre.

Je suis le juif errant 

Voilà près de deux mille ans que j’arpente tous les sentiers, me réfugie dans toutes les villes, m’abrite dans tous les pays ; jamais en sécurité, toujours nomade ; je suis le voyageur éternel, maudit par le destin mais, pourtant élu par les cieux.

J’étais de ceux-là, ces 600 000 âmes, au pied du Mont Sinaï, à écouter le grand prophète Moïse déclamant la parole de Dieu, me promettant une terre, en échange de ma soumission à quelques commandements ; rédigeant dans un livre à cinq tomes des histoires et des lois : mes ancêtres et leurs comportements, mon futur et mes obligations.

Ancien esclave, je me résolus à une liberté surveillée, non affranchie du respect de nombreuses règles, bien contraignantes. M’ayant distingué le saint du profane, le bien du mal, je me mit à édifier un Etat, une nation sur la terre d’Israël : entreprise difficile, ardue et complexe qui ne dura que le temps laissé aux autres peuples pour le détruire. Je fus déporté à Babylone, loin de ma terre, la pleurant, elle et le temple que j’y avais bâti, me réfugiant alors dans ce qu’il me restait : le livre. Discutant les lois et argumentant les écrits divins, je participais à la rédaction du plus grand ouvrage intellectuel de tous les temps : le Talmud.

Source de toutes les lois, recueil de conseils avisés, ce livre resta à mon chevet, constitua le pilier de ma sagesse, me permettant d’attendre patiemment, douloureusement mais sans grande révolte, le retour de mon peuple sur sa terre. Ce fut, ensuite, le temps des voyages-plutôt des exils forcés ; des brimades, des injures, des insultes, des coups, des blessures, des morts ; de l’horreur antisémite qui haïssait en moi le peuple du livre, de la réflexion, de la morale –cet éternel « empêcheur de massacrer en rond » ; je devenais le bouc émissaire : à chaque malheur, le même coupable : moi–le juif. « A mort les juifs ! », pouvait-on entendre dans les rues, après chaque catastrophe, suivant chaque épidémie, le désarroi du peuple valait bien quelques morts juifs.

Il en fut même des pays où la haine envers les juifs s’exprimait, purement, alors que ces derniers n’y habitaient même pas. L’antisémitisme est la seule haine qui a tant perduré ; éternelle, indémodable et si porteuse : exutoire des peuples en dérives sur un peuple en exil.

Il en fut même un peuple qui décida, simplement parce qu’il le fallait, d’éliminer, entièrement parce qu’il ne fallait pas qu’il en reste même un seul, l’ensemble de mon peuple. Cela ne date pas de si longtemps, et, pourtant, de nombreuses personnes l’ont oublié, ou veulent simplement taire un passé plus qu’obscur, que l’on a envie d’enterrer, d’étouffer, d’étrangler pour se dire, finalement, que rien ne fut.

On me broda une étoile jaune sur mon manteau ; on me balança dans des trains à bestiaux, les uns contre les autres, les uns sur les autres, écrasant les plus faibles, respirant la mort et la détresse, l’angoisse et la résignation ; on me tatoua un numéro sur le bras ; aux chiens, on a, tout de même, la délicatesse de le faire, cachée, sous les oreilles ; on me fit travailler de force–paraît que ça rend libre ; on me considéra comme un moins que rien, un sous-homme, une simple force de travail, une véritable bête de somme ; on amena ma famille dans des chambres, où l’on répandit du gaz, douches systématiques, machinalement répétées et mortelles, voulant purifier le monde de ce peuple haï, méprisé, maudit : 6 millions d’âmes périrent, partirent et s’envolèrent par la première entreprise de haine à grande échelle, répandant dans le ciel une fumée âcre, si noire que les voisins ont dû la confondre avec le diable que l’on brûlait, ils ont dû avoir peur sinon ils auraient parlé, crié que l’on ne pouvait pas faire cela à un autre homme.

Ne sachant plus où aller, éreinté de tant de visions d’horreurs, représentation vivante de la culpabilité du monde, je tentais de m’accrocher à un vieux rêve, à cette fameuse promesse du désert : retrouver ma terre, y retourner pour planter mon drapeau sur Jérusalem la juive ; toutes les étoiles jaunes fondirent en bleu et s’étendaient fièrement sur l’étendard sioniste.

Je m’en allai sur ma terre pour me battre, dans la vieille ville de Jérusalem, pour laquelle je priai depuis deux mille ans sans la voir ; je voulais reconquérir la terre de Sion, Israël : c’était tout de même la fiancée que l’on m’avait promise, j’étais encore amoureux.

L’espoir vain que je ressassai dans mes livres, que j’avais, un moment, perdu parce qu’affublé d’un satané numéro, macabre et avilissant, devenait réalité au fur et à mesure que j’avançai avec mon drapeau.

Je m’y installai : mes voisins m’en voulaient pour cela, encore et toujours la même haine indépassable : hier antisémites, aujourd’hui antisionistes ; la haine perdure, change de nom mais la victime reste la même.

Le sionisme n’est que la concrétisation d’un vieux rêve, d’un espoir universel et éternel d’un peuple qui a connu les pires outrages et les plus horribles souffrances ; c’est aussi aujourd’hui, son seul refuge, mon rare et singulier abri, notre unique étendard ; depuis les déportations de Babylone, le peuple juif a, enfin, depuis plus de 50 ans, un Etat qui peut l’accueillir et le défendre ; savoir que des juifs sont maintenant capables de combattre et protéger leur vie est un affront insurmontable, une défaite pour tout antisémite ; Israël est le pays des juifs : peuple du livre, Numéro un de dieu et porte-drapeaux de l’humanité.